Prima che mi cada il cielo in testa o il fiato

non basti a fare tutta la strada che resta

tra la fine delle mie estremità lontane

e l’inizio della vita (che spesso è un casco di banane

– una pigna tropicale in fin dei conti),

è giusto che qualcosa la voglia ricordare

anche per ripensarci con le lumache all’occorrenza,

nell’altra metà della mia vita, con pazienza magari

di fronte al mare:

credo nel dio cattivo e nelle cose

mobili, immobili e immateriali.

Penso, come se fossi io:

fosse stato per me il Big bang

avrebbe fatto assai poco rumore.

Certo, per colpa di Bellezza, non mi stupì la notizia

che a Carlo Magno fossero cresciute le unghie dopo morto.

È già da un po’ infatti, colpa della modernità e delle installazioni,

che anche la natura morta vive.

C’è il moscerino, il riflesso, il lampo,

il buzz, il tictac o quel sinistro cigolio che fa spesso il mondo intorno.

È il fruscio della proiezione, arcaica e primitiva.

Tutti possono fare quel che faccio

ma come per quel che faceva Andy

poi dovrebbero saperlo spiegare. E bene.

Ebbene:

io scrivo ed ho già l’età per dichiarare

quali siano le parole che mal sopporto.

Così, mi voglio appuntare:

comunità

compromesso

compleanno. Lo stesso, uso con tono di rigetto l’aggettivo

paternalista – piuttosto che paternalistico, che suona

meno fastidioso.

Mi piacciono però

unione

accordo

azzardo

Roma.

Penso che chi sorride il ciel l’aiuta

e che chi sorride aiuta il cielo,

che i luoghi comuni siano latrine da evitare

e la gentilezza una rivoluzione civile,

che il cambiamento climatico e la fast fashion

hanno ottimizzato le stagioni.

Held deep in time,
We gain our losses
By the love we earn
J.W.

Tra un mese, un giorno, un anno
e ormai molti meno di cento
continuerò ad aver piacere
di quel che più mi piace:
le estremità avanti
con cautela,
la vaniglia, la candela.
I tentativi di riprodursi
dove non è possibile,
conoscersi
e riconoscersi.
Anche coi dolori
mi piacerà la tramontana
che fa azzurro il cielo sopra
i conducenti che si salutano
incrociando i loro percorsi
come tu un po’ gli occhi.

Manovra il tempo a mio vantaggio
oppure non guardarlo,
ma leggi tra le righe
delle poetesse e dei poeti:
l’inverno, come dissi
sarà tra poco. Che passa e torna
ogni mese, anno e un giorno
resta un po’ più a lungo
è quel che io ho capito
e certo tu lo sapevi già.
Siamo gli stessi?
Abbiamo oramai ancora
molti meno anni di cento
ed io non mi pento.

Anche a proposito del surrealismo, del riformismo, del graffitismo. A proposito della vita digitale e del nutrirsi per davvero.

Ero un bambino sereno,
poi dieci, venti, quarant’anni:
restano i danni.

Questo non è un prato, sembra erba.
Questo non è un muro, laterizi in vista.
Mentre può essere il mare
un qualsiasi pannello azzurro
dove immaginarsi immersi
contando le perturbazioni dell’umore
originate chissà dove
propagarsi nel tempo,
incresparsi nello spazio.

Se ho un vanto
non è un merito:
mio figlio prima finisce
quel che gli piace meno e poi
mangia ciò che preferisce.

Penso d’aver sempre
fatto il contrario:
prima penso andrà tutto bene
poi, rasserenato, mi preoccupo.

Anche a proposito del cane nero e dell’Urlo, della creatività distruttrice, ovvero della guerra come lavoro. A proposito delle corporazioni, a Roma università. Non senza sano didascalismo: un telescopio sulla verità.

Tra gli scettici. 

Moravia, Geldof 

e le consuete attenuanti 

generiche del namedropping 

da premio Nobel. 

Sereno indifferente, 

il cielo specchio colore 

il buio sordo indolore: 

il sospiro  è immaturato 

e non mi sono sentito tradito, 

prigioniero o privato. 

Non mi sono nemmeno annoiato. 

Ho pensato – in effetti – 

fossi pure un po’ giustificato 

ad essere infastidito 

del non sapere davvero: 

chi decide? 

e cosa? 

e dall’assenza, in tempi d’infodemia, 

di qualsivoglia notizia tua e mia. 

Abbiamo così ragionato che più ne muoiono 

più si liberano posti 

in terapia intensiva. 

A come non sia esaustiva 

della necessaria civicità 

la paura di non avere 

i cavetti per la batteria. 

Nulla sarà più come prima: 

l’entropia certo però, prima, 

non decresceva col passare del tempo. 

E noi non ringiovaniremo 

solo perché ci sembrerà 

un’attività avventurosa 

dover prendere il treno 

conciati come banditi del West. 

Hanno annullato l’Oktoberfest. 

Joan Miró, Composizione, Maggio 1965

In una settimana di bicicletta

si possono visitare

i luoghi della disfatta:

una fetta del nord che non è Scozia

e che chiunque

ha giudicato senza grazia.

Nel frattempo sul continente

non c’è popolo ma plebe,

e dio s’è fatto prete.

E allora Geremia? È venuto e passato

il tuo momento, la tua isola

è alla fonda e qui non c’è più porto. 

What You See, Is What You Get!

La luna circospetta ci insegue

come una scarpa slacciata,

si traveste tra i rami;

la città non le permette ombra

e inciampiamo nell’impossibile.

***

Dieci anni fa, invece, per chi non crede alle coincidenze:

La giornata cognominata