Piuttosto che primule e gerani
asfalti spinosi e succulente
sempreverdi legni d’allumino.

Invece parchi, giocosi ed esosi
spettatori muti della truffa
economicisti dell’impiego sferico
pesci grossi dei mari chiusi.

Teorema d’incompletezza d’ogni ciclo:
la domenica mattina, la vita sana
una tisana, la bici, Nico e la banana
o Yekaterina Kuskova nei romanzi d’amore.
L’etica della decrescita
la ricrescita dal parrucchiere, il futuro.

Il design che rimarrebbe
è di Piano, della tua mano
sul tuo viso fotografato
– come pendolo, di Charpy –
l’incrudimento impedente
l’antinomia del necessario.
Si è girato e mi hai svegliato.

Quindi del capo chino e della rabbia all’amo
della sciarpa ai saldi con l’equinozio più vicino
o del sole che tramonta e del cuore in fumo.
Dei natali lontani, delle risse viste da bambino.

Non potendo l’atarassia, tento la resilienza
e, al Beaubourg, franca, una menade che danza.

Una cosa vecchia, con un vestito nuovo: Aporia del nonpensiero – Alessio Zanardo

Bilico onirico
nell’empirico percorso
del ciclico ansimare
per arcaico movimento.
Felicità, patente al suo trasporto.

Quando la luce di strada finisce
resta la voglia di essere l’unico.
Non eroi intorno: si muovono tutti vivi
e sembrano già stanchi.

Oggi è vera giornata di gioia
prendere nota delle emozioni
risulta come vero, necessario
dire il cielo e la confusione.

Prima che questo sole muoia
ignorare innumerevoli funzioni
per il calcolo dell’immaginario.

Mia città di transustanziazione.

Ho scorto sulla soglia dei sogni
le voci che sento sempre
più flebili.

È pur vero che ho solidi
argomenti per polemizzare, rispondere
e dormire.

Non bastano i piedi
per capire il mondo
ben poggiati a terra
bisogna esserci stati
col culo e con le orecchie.

Perché le formiche non si accorgono
di quando inutilmente le uccidiamo
e a volte il confine sul Tweed
risulta invisibile ai più.

Siamo gentili, formali, educati.
Civili insomma. Disarmati
e preoccupati, siamo onesti:
coccoliamo grandi paure
a giustificare le nostre cattiverie.
Poi però sorridiamo.

Capiamo il mondo e lo ignoriamo.

Scrivo da sempre come se
non mi leggesse nessuno.
Effettivamente in pochi
oppure nessuno mi legge.
Non mi vergogno
forse sbagliando
– dubitarne è saggio –
né di cosa, né di come.
Un po’, forse solo, di chi vorrei
leggesse. Che ci pensasse.
Di quanti poi, posso sempre
dar la colpa alla mia malcelata
ritrosia nel propormi
oppure ai refusi
frequenti, ai ripensamenti.
Aspirare all’immortalità
è proprio solo dei mortali
ed io ho sempre avuto mire divine
tutte concrete:
pochi dolori,
piccoli piaceri e premi orali.

Dalla finestra si vede
lo stesso rumore
della lavastoviglie in funzione.

Oh, città d’analfabeti e professori
piccole gioie di voti discreti
grandi ricordi, qualche domani.
Se piove fuggo le nubi
con pochi contanti e passi lenti.

Ho imparato a scuola
che l’ispirazione è la sostanza
e la forma una conseguenza.

Lavorare, si sa,
è più facile che vivere:
come divertirsi in parrocchia,
incatenarsi ai rapporti umani
delle comitive.
Credere in un solo dio.