Dalla finestra si vede
lo stesso rumore
della lavastoviglie in funzione.
Oh, città d’analfabeti e professori
piccole gioie di voti discreti
grandi ricordi, qualche domani.
Se piove fuggo le nubi
con pochi contanti e passi lenti.
Ho imparato a scuola
che l’ispirazione è la sostanza
e la forma una conseguenza.
Lavorare, si sa,
è più facile che vivere:
come divertirsi in parrocchia,
incatenarsi ai rapporti umani
delle comitive.
Credere in un solo dio.
Tu piangi, ridi, mi minacci
ti impaurisci e strascichi
i tuoi orli e il raso
alle mie dita lasco
o senza brezza,
per le zanzare fresco
di patrizia gioventù in giro
per il mondo benedetto
da reclami e sberle.
Menta, orzata e frutti.
Insomma amo
cose da bambini
e mi ricordo, lo chiami
a volte culo.
Vediamo,
prima o poi ti chiamo.
Aruspici, fuochi fatui
e piccole prepotenze postsovietiche:
àuguri di anno in anno
a scrutare sudoriente in controluce.
Funziona, non funziona:
sistema binario e miniaturizzazione
rendono inutile l’ottimismo.
Io me ne sto qui dove
il fascismo è plastico e scrostato
ed eroico è il fraudolento.
La rivoluzione quindi:
considerate le attenuanti
generiche e l’incensurabilità
dei desideri,
altro che martellate. Altre aspettative.
Non c’è cosa più importante
d’invecchiare bene, senza tarli
incuranti della cornice e continui
ritocchi che minino alla radice
saggezze, contrappesi e sproporzioni,
per una poesia. Ma anche solo
invecchiare e basta, senza
imbullonarsi alla natura di zinco
col legno, falciando al tempo
la compagnia dovuta
potrebbe bastare
alla zitta penna e alla matita.
A sfinire il giallo col marrone,
intorno la città stizzita,
il caldo inverno,
il ticchettio della cena in forno,
tu che non sei andata in giro
tutto il giorno ripetendo
occhi di cane azzurro.
Abbassare le aspettative,
gli avvolgibili mezz’ora, dopo il tramonto.
Sbilanciarsi sobriamente
su ciò che conta poco
e per niente tacere, senza obbedire. Tanto
fuori è come dentro solo diverso.
Frivolezze e frasi fatte
poi, la notte, poemi brevi e lunghi
prolegomeni dello svernare
in quei minuti opachi
tra ieri rochi, domani.
– Se sei bravo e intelligente
l’amore lo salvi comunque.
– Certo. Ma,
in quell’era di precariato
era giusto lasciare scritto
dove fossi andato.
Qual è la morale? – forse nessuna.
W.S.
Ecoansie e terne pitagoriche
dei miei antenati
Galli, e degli antenati tuoi.
Quando senti la chiamata
d’iddio – e non credi –
hai comunque la possibilità
di escludere la clausura.
Il vento iodio, mioddio:
che espressione appropriata!
forse diremo di averla
scampata bella
oppure diventeremo una stella.
Magari chiedendoci se fosse femmina,
magari quella.
Equazione diofantea:
una, nessuna, infinite soluzioni
per una poesia in forma di azalea –
arbusto, boreale, aggettivo del reale.
linea linea
punto linea
linea punto linea punto
punto punto punto punto
punto
linea punto linea punto
punto linea
linea linea punto punto
linea linea punto punto
linea linea linea
punto punto linea punto
punto linea
punto punto
punto punto linea linea punto punto
Non sono qui per nessun altro essere o ricordare
tra i treni della scienza e i fragili delle sere d’estate
sulla spiaggia di Ostia, ponente.
Orientato a oriente.
Città, esatta colpa e pena in assenza di corrente,
pover’uomo e folle nell’elogio del peccato e della fuga.
Morte bestemmia e simpatica verità,
manipoli d’educazione a te amici, per amore
come prassi se regola la norma, nel silenzio fremono.
Oggetto, quasi. Leva del cambio e Nobel automatico.
Né per le lettere e le cartoline dalla prigionia armoniosa
emozionato lungo il percorso inverso, per amore esatto.
Zampe d’elefante zuppo appiccicoso del mio sudore
tu col tuo manto d’orme, sassi e guerre,
penso le pozzanghere particolarmente adatte
per precipitare piedi e orli. E parli
con belle, pulite idee di donne scritte, dotte
dell’inoccupazione del contare gli alberi
fuori della foresta.
Chimica semplice, certo un bacio sul seno.
Certo una bevanda femmina
tra le donne mi osserva in mente i fallimenti
ridicoli per la tragica metafora complessa
del cibo delle strade.
