Anche a proposito di lavori pubblici, di Baudelaire e di Lamartine.
“Disoccupate le strade dai sogni
Allora Bevi. Come Dovesse Essere Fra Giovani.
Ho Illusioni Limitate, Ma Non Offendono Più,
Qui, Restituiscono Silenzi Tremendi, Unici
Vaniloqui, Zanzare.
Gli altri, nel sacco, si credono più liberi di lui. (E.M.)
Terre armate, terreni arati, pascoli,
concime sulla via scura, aerei
abbattuti, sotto la pioggia d’aghi
di pini domestici, i primi che danno l’annuncio:
temporali estivi in questa terra meticcia,
sempre senziente. Cippi, iscrizioni, armi e città
fondazione di borghi con nomi al secolo,
nessun castagneto. Quindi bagliori d’albe
che danno quasi modo e suggeriscono
di riconciliarsi al mondo, alla natura
della poesia. Salsedine della mia vita
e che portata via rimugina, mugugna.
Non vuole angeli, si dimena, dimentica
e ricorda tutto – o quasi – se non canta
o parla di tutto – e quasi – si svergogna.
è solo l’argento a ordinare lo straordinario,
a dettare ogni movimento non necessario.
Nell’attesa che la testa paghi ho due mani,
tre lavori, un impiego. Ti spiego.
Quanti interessi non mi precludo
con la nomea di misantropo e la noia
delle nuvole. La noia bella
del far tutto e niente. Del fare presto
e bene, fare sempre allegramente.
Quel che sarebbe potuto essere sono visi,
donne come lame, baffi e pantaloni.
Sono lavori anche più complessi,
sono tanti giorni fine a sé stessi.
Cibele si vanta dei suoi leoni,
la Repubblica dei suoi luglio, e i violenti
del loro geniale ignorare come lo stercorario
della sabbia fino al mare mentre noi
riflettiamo sulla presunta santità
dei nostri celebri omonimi,
titubanti dei patrizi e indifferenti agli imperi.
Senza vanità e alcun gioiello, senza qualche dubbio
penso, in fin dei conti, cos’è più bello di averti figlio.
Se dovessi darti oggi un consiglio ti direi conosci
Roma, che è il mondo, meno superficialmente
dei tassisti ma anche meno approfonditamente
degli archeologi. Comunque, almeno come me,
meno dei pochi felici e molto meglio dei molti.
Romana balbuzie di pronomi personali
per costellazioni indifferenti ai telescopi
e agli indovini. Tempo di elezioni,
dichiarazioni, redditi presunti di cittadinanza
complice d’inattività affaccendata. La spesa,
la pappa, il bagno, il riposo. Non ha un anno,
non ho quarant’anni. Europa e affanni.
Il bollettino della vittoria delle iniziali dello sconfitto
ma Oberdan in ogni paese, nella nazione Mazzini.
Un secolo dalla guerra grande, l’ultima, la grande
del risorgimento sconfitto, prima della terza Roma
così fraintesa già dopo il tradimento con l’intesa.
Ma questa capitale pena, a volte è troppo grande:
troppo piccolo il mondo delle graminacee
sulle gradinate, dei solai al sole, degli anabattisti,
dei cristi slavi negli stati delle meraviglie.
Non avevo dieci anni, non ho quarant’anni.
Alice è sempre stata tra le maglie,
tra la pioggia e il mare, se ne andò da Roma
che era una donna, che ero un bambino,
eravamo coetanei. Alice adesso penso ormai
da qualche anno andò a vedere
la gigantesca scritta Coop, eppure le mura
quando sbagliai strada verso l’Adriatico
per non passare da Bologna
di ritorno da Amsterdam.
Avevo vent’anni. Volevo cent’anni ancora, era allora.
Rosa rapide pecore pop, porno, geni che vanno
e vengono, luci di Malagrotta del divino amore,
sere primaverili e figuri non del tutto ostili.
Parlano in silenzio come i ponti
inaugurati da animali diretti all’inferno.
Non avevo trent’anni, dicevo trentatré, dicevo a te.
Giorni che dice che fa dimenticare tutto
super psicotropa per super io, arriva
il momento d’essere compresi se
non da tutti da qualcuno in più,
per qualche cosa di più. Denaro, parole
o sorrisi è uguale: come quando dicevano
fossi come l’edera come quando mi dicevo
tengo l’edera (d’Ikea, credo fa lo stesso).
In questo mondo bipede mi perseguitano
i madrileni che non dormono, come i romani
che non escono, che si autoimmobilizzano
come quando fuori piove.
Carte di ricette di gattò di patate
e gioiosi svenevoli alla luce e in assenza
di comuni scheletri da cui fuggire.
Spiego tutta la storia come il continuo
divenire dell’origine di ognuno di noi.
Narciso che s’era annoiato, che rischiò di diventare cieco.
Giasone che cercava l’oro, il mito ma che con una bionda,
una bionda vera, s’accontentava.
Largo Cristina di Svezia, l’orto botanico
dietro l’accademia dei Lincei a via della Lungara.
Sensazione post adolescenziale dell’opportunità
cinguettii di fiducia cornetto cappuccino
i giovani di quegli anni saranno ricordati
per l’assenza degli adesivi ormai inutili
in assenza di carta, per quelle magliette
così 90’s, cioè 70’s cioè, cioè
così: prese in cantina.
La vera gioia in vita, e che dio ti benedica
che dio vi benedica, lo benedica. Dicono.
Dice anche non mi proteggere da niente.
E ti direi di non proteggere nemmeno lui.
Non a un anno certo, non a venti, nemmeno a quaranta.
Certo, ma qualche dubbio a trentatré.
Anubi appare in tutte le sue forme
Di notte come fosse l’idolo della morale elastica
dell’animale, di chi può dichiarare
il demone buono, vero, bello e ovvio viceversa.
Tra chi vuole Oriente, anche l’estremo dei tropici o il sole australe
cerco il cemento armato e il verde ben curato. Parigi, Berlino,
Madrid: fantasie su quadri di Tilson e buona pace per la campana.
Filastrocca senza rima per i bambini che eravamo
prima sono nei sogni che si fanno incubi e risvegli
poi sono io che penso a te che dormi e poi sbadigli
La malinconia dei pony, dei giorni super express
dei clown il trucco sfatato del progresso acetato
– e anche se sei piccolo sembri aver proprio capito –
che è la serenità, la téchne, il cratere del futuro.
Sono gli arieti grassi o sogni della regina di Colombo
o di lei tempio, ospedale e bestia rara, che si sfanno
nelle rose gialle tra il verde di maggio, sono labbra
tra l’indaco e il borgogna, la prugna, il passato – “s’è svejato!”
L’immagine è un collage con le opere di Julian Montague della serie “State of America”
La bellezza è verità, e la verità bellezza. Questo è
quanto in terra sappiate, quanto vi possa bastare. J.K.
Non ti posso dar la vita che è già tua ma
carta, penna e una basilare geografia.
Ti devo le giostre e tutte le mie finestre.
Ti devo l’artista che sente e vede
quel che non vedono
che non sentono.
La goccia che fa traboccare
la noia fumo goccia
a goccia nella notte
dal lavabo del piano di sopra.
La sottile linea che sa separa
l’aperitivo e la cena, gli avanzi e il buffet.
Il rosso, il blu, il sangue dalle sole parole.
Delle nature morte
principalmente per la loro sorte
non so raccontare.
Ti devo quella minoranza profumata
d’educata ribellione,
un’amata, il rispetto.
La scelta silenziosa, la sosta nella luce
all’aria dei vicoli bui
e il cielo tutto sopra
e sotto se ha piovuto.
Del vincolo affettivo
dell’unione naturale
dell’assenza di credo che non si fa fede
involontaria o inarrestabile e cosciente
ti dirò se proprio vuoi.
Poiché ti devo
le barbe ben fatte e le barbe vere
i rasoi elettrici, le Barbie serie
e l’esperienza – che non è niente
e la curiosità che dall’inizio si sente.
Ti dovrei la vetta, il fondo e l’equilibrio
ma avrai tempo per scavare
scalare e amare.
E poi non ti fidare
abbi dubbi
chiedi:
perché no? Perché si?
(“perché: no è no!” non è una gran ragione e “si, perché è così!” non è poi proprio così.)
Dovrei darti delle risposte convincenti, sic!
ora sono l’Autorità, con te
esercito il potere legittimato da natura
(in ogni caso c’è Wikipedia gratis per aiutare, a casa dei nonni la Treccani per controllare).
Ti devo la storia e ti dovevo una poesia
titolata in bestemmia per i bigotti
edotti alla riuscita della tua nascita.
Giustizia, bellezza e verità, azione suprema
o quel che vuoi ch’essa sia,
sono per te, da oggi in poi, scelte che puoi.
A Roma, alle 4,30 di oggi 9 luglio 2013 è nato Enrico, figlio di Alessandra e mio
Il giorno dei santi Pietro e Paolo
pensò una vita più combattuta.
Alcune parole non coincidono,
il resto dolore e riso sguaiato.
Essere bello
a vederne il fine e non il mezzo.
Il giorno dei santi Pietro e Paolo
pensò una vita più combattuta
ma alcune parole non coincisero,
al dolore sguaiato abbandonato.
Il giorno dei santi Pietro e Paolo
volle una spiaggia meno affollata
Roma deserta, la fronte gelata.
Volle volare o donare mattoni.
Però dice il tg che oggi c’è crisi
e la gente non se n’è andata,
tra le nuvole e il sole, da Roma
che è Italia ed oggi è affollata.
L’immagine è tratta dalla finta mappa logica “I have a dream”, la trovate alla libreria Altroquando, dove Piazza Pasquino lascia entrare Via del Governo Vecchio o seguendo questo link
Alessio Zanardo 