Perché il male abbia il sopravvento gli atti di alcune persone non sono sufficienti, la grande maggioranza delle persone deve anche rimanere indifferente. Ed è qualcosa che tutti siamo perfettamente in grado di fare. Z.T.

Il cielo ribolle di contabilizzatori

e di fredde stanze condizionanti

nella primavera che si immischia

in fatti bui d’autunno già avanzato.

La Violetta, più che di Pericle

sembra l’etera di Miller, ma Newton

la fa fumare con la gravità che è del caso,

tra le nude 80’s è l’unica che ti è vicina

nel rinascimento d’ederine, succulente

e lese maestre di notti desiderabili.

Torino, Milano, Roma, il medioevo:

volte s’aprono tra lampi e ghiacci

ed esce l’azzurro nuovo, lascia il rosso

a ben sperare per i bei tempi a venire.

Analcolico il mondo che resta in fango

ritraggo l’orlo dal tallone, chiudo

la patta, la giacca, bottone a bottone

aspetto d’essere impermeabile

e raccontarti le tessere del domino

che fu di Tucidide, il fuoriuscito,

tartaruga del tempo andato.

Timeo, Metastasio del melodramma

prelato, e la canzonetta della libertà.

L’enigma dell’Algida è diventato

per l’estate sbagliato.

Ripeto: l’enigma è diventato

sbagliato per l’estate.

 

La vita, prima o poi, diventa ciò che vuoi, Timoria, 1992

(Parole, frasi, idee, non importa quanto sottili o ingegnose, i voli più folli della poesia, i sogni più profondi, le visioni più allucinanti, non sono altro che rozzi geroglifici cesellati nella sofferenza e nel dolore per commemorare un evento non comunicabile. – H.M.)

 

 

Nella grande città

del mondo che conosciamo quasi

per intero, seguire il padre non è folle:

certo conserva amore e conservare non è male.

Ma proprio non lo puoi spacciar per progredire.

In versi vorrei evitare di parlarti degli angeli

che orinano in opere prime e film d’autore

come su una copertina del Berkeley Barb,

così come in vita – ma nulla è certo – sarebbe

meglio guardarsi dall’essere re, alla sua corte

o vivere la sindrome che fu di visite al Bernini

quand’ancora al borgo seguiva la sua spina,

non lasciarsi, insomma, bagnare dalla pioggia.

Meglio sarà non credersi Napoleone

quello vero, considerare la democrazia

come un affarone, partecipare

perché è l’invito ricorrente di un caporale.

Ma sentire il padre non sempre è un male.

D’altronde il tempo è pieno di prime volte

s’inizia venendo a vederne

e prima o poi con la morte

si fa l’ultima ch’è per noi che siamo umani.

Si fa anche con le proprie mani

e meglio se interposte.

Questa è quella che noi chiamiamo guerra.

Ti consiglierei cioè di non rubare, uccidere

o far del male, né per gioco o solo amore.

Di non illuderti che le donne di vent’anni

prima degli sguardi siano meno lontane

delle stelle, o che le donne di trent’anni

siano prive d’ansie del futuro che ricorre.

C’è tempo ancora, c’è tempo per capire

che si attraversa ogni strada sulle righe

e tra loro si legge verità che non si dice.

Ti racconto un favola cardiaca,

lasciandoti nel dubbio che sia afrodisiaca.

Prima che tu nascessi ho detto qualche parola,

di notte ne ho perse tante che poi nessuno sa

ma anche oggi qualcuna, da scritta, ti rimane.

…il cielo stellato sopra di me, la legge morale dentro di me. (I.K.)

 

 

Ho smesso di portare l’orologio anni fa

lo rimetto solo alla mia responsabilità

senza tatuaggi o segni non del sangue

o come i mancorrenti sulle scale curve

che ha il tempo dai banchi dei ginnasi

fino ai sogni, al futuro che si fa e disfa.

 

È l’unico gioiello che però può l’uomo

così – certo per il vezzo di far pendant

alla cintura, alla tomaia o alla cartella –

lo indosso, lo scuoto, poi esco e voto.

 

(pensando a quel che so e che vedo)

 

 

Gli errori si fanno brillanti

– moccoli a mo’ di fari –

digrigni, hai gli occhi seri.