Tra gli ottimati non sono radicale

il buon senso penso sia utile

a volerti consigliare bene, o il male

sulla base del riflesso nello specchio

del cuore in cima al tuo indice nudo

che al centro ha il cuneo dell’iniziare.

Apparsa anche d’argento,

il viso sciacquato, l’avermi salutato.

 

 

Ti voglio parlare nazione, allo stato delle cose,

signora di paese tanto educata da non aver candore

di dire più chiaro il me ne frego e ad alta voce.

Nel mondo che evade le tasse

tu sei lo stupore e il malumore

del dire. Io giuro d’odiare il tuo passato

ogni presente di silenzio e il futuro

se tremano gambe e braccia per volere.

Ma questo è Catullo e non romana è la morte

precoce, del poeta la mia censura e l’oratoria.

 

 

Mi inviti interposta a essere elastico

ad ogni abuso di potere e d’arrivare.

Il tuo profumare mi libera d’incanto

del diritto caldo, con la norma fatta

d’eccezione che non vuol più dire

d’amore e considerò il provvidenziale.

Ma che ti dico a fare? Mi sconquasso, credo,

voglio e spero. Elastica debba essere ogni sfera

rimugino, mi risento e ti strasogno

nell’intimo del possibile, e in forma e fragile

non sbaglierei più verbo a disinfetta verità.

Troppo spesso ho visto figli di uomini

elastici di madri capienti del resto

laboriosi cittadini non nati tra le mani

dei sociologi sconsiderati, presto

alla statistica impacciati e assai devoti.

 

 

Rinasci, se riesci, o cerca, se volessi,

tutte o mezze le parole che direi

ma non chiedermi di non provare

a volerti raccontare del tacere

promesso a te che vivi d’aria

che crea correnti, che fa gocce

d’acqua degli amati insoddisfatti.

Il mio consiglio è d’apparire e di sempre parlare.

Il neo grande dove vorrei il tuo naso ti direi

è ora anche una casa nuova da arredare

dove potrebbe entrare il Maine e uscire mai.

Le talpe hanno unghie lunghe

dure negli anni le tane

e secche le guance che il pianto

nel sonno interrotto

fa sembrare di occhi che ovunque

hanno famiglie,  fratelli

di sangue, satelliti e dei.

Comunicazioni informali e sindacati

ispettivi, bermuda cachi

e magliette baglioni.

Il tuo sole ?? abbracciato

per rispettarne l???approssimarsi

ed il vuoto. Le differenze

in leggi non scritte

nelle vite che vorremmo.

Perfette tu mi dici

gli idilli degli idoli essere le ali

dei porci, il patchouli di viaggi

portato dalla timida stimmate

residente su dita degli stravizi

irrenitenti. Croccanti, in gocce

saltuarie le fedi.

Sui polpastrelli, intimo dei ricordi

condividerei ogni verbo inquinato

e l???indubbio ausiliario del piovere.

(a proposito di noi, dell’arte contemporanea e di Fidel M’Banga Bauna)

 

Frequentiamo luoghi comuni. La rosa

la spina, l’onda e la luna. Con armi

spuntate da ogni fuoco

amico, intimo mai violento crepitio

dei pensieri riaffollati e di vaghi amori.

Frasi di proverbi anziani.

 

È l’ego smisurato, il fiato e il salato.

 

È la scienza di ogni incontro incerto

patologia sensazionale

che nega l’utilità dell’esperienza.

 

È la tua assenza.

 

È la terza persona colpevole

e ogni debolezza del sociale.

 

È la mano davanti all’occhio,

all’orecchio, ai vizi

invisibili del marmo.

 

 

(Mangiamo riso sapido tra riso sciocco

di poveri ragazzi ricchi cui il dito medio

-in cima all’opera- dice che verità

è benessere permanente e gente.

 

Consoliamoci poi che Milano è lontano,

la Cina vicina, che giovedì è passato

ed hanno finalmente poi lavato, lustrato

strade e foglie d”autunno inaspettate.)

Lustro, e anche i sandali di fine estate, scarpe

degli incubi migliori, mi riconosci e vedi bene

segni il segno o il palpitio, gracidare di stagno

ovunque intorno non teme ordine o divino,

?? gi?? questa una scoperta e uno stivale nuovo.

Mostri la ragione, il gioiello che non posso

che ricordo ma non vedo, che non devo

se tutto ?? vero quanto ogni risveglio

o come il volo.

L???alba pi?? vicina offre un bicchiere d???acqua

nel ricordo scosso dell???aurora

o sul finire dell???arsura.

Lustro, atteso stesura su stesura

porto la bellezza, ha poco peso e non nella memoria

– ?? un contrattempo o una sciagura –

ha mistura, misura, la sua solita postura

va in un posto, ?? sola e vera, lascia la paura sul cuscino

d???inebetirsi il desiderio sulle spalle

e i sogni porge nel sospeso.

 

Aspetto, aspetto e poi mi scrivo.

Piuttosto che primule e gerani

asfalti spinosi e succulente

sempre verdi legni d’allumino.

Invece parchi, giocosi ed esosi

spettatori muti della truffa,

economicisti dell’impiego sferico

pesci grossi dei mari chiusi.

Teorema d’incompletezza d’ogni ciclo

la Domenica mattina, la vita sana

una tisana, la bici, Nico e la banana,

o Yekaterina Kuskova nei romanzi

d’amore, l’etica della decrescita,

la ricrescita del parrucchiere, il futuro.

Il design che rimarrebbe

è di Piano, della tua mano

sul tuo viso fotografato

-come pendolo, di Charpy-

l’incrudimento impedente

l’antinomia del necessario,

-si è girato e mi hai svegliato.

Quindi del capo chino e della rabbia all’amo

della sciarpa ai saldi con l’equinozio più vicino

o del sole che tramonta e del cuore in fumo

dei natali lontani, delle risse viste da bambino.

Non potendo l’atarassia tento la resilienza

e al Beauburg, franca, una menade che danza.