Anche a proposito del cane nero e dell’Urlo, della creatività distruttrice, ovvero della guerra come lavoro. A proposito delle corporazioni, a Roma università. Non senza sano didascalismo: un telescopio sulla verità.

Tra gli scettici. 

Moravia, Geldof 

e le consuete attenuanti 

generiche del namedropping 

da premio Nobel. 

Sereno indifferente, 

il cielo specchio colore 

il buio sordo indolore: 

il sospiro  è immaturato 

e non mi sono sentito tradito, 

prigioniero o privato. 

Non mi sono nemmeno annoiato. 

Ho pensato – in effetti – 

fossi pure un po’ giustificato 

ad essere infastidito 

del non sapere davvero: 

chi decide? 

e cosa? 

e dall’assenza, in tempi d’infodemia, 

di qualsivoglia notizia tua e mia. 

Abbiamo così ragionato che più ne muoiono 

più si liberano posti 

in terapia intensiva. 

A come non sia esaustiva 

della necessaria civicità 

la paura di non avere 

i cavetti per la batteria. 

Nulla sarà più come prima: 

l’entropia certo però, prima, 

non decresceva col passare del tempo. 

E noi non ringiovaniremo 

solo perché ci sembrerà 

un’attività avventurosa 

dover prendere il treno 

conciati come banditi del West. 

Hanno annullato l’Oktoberfest. 

Joan Miró, Composizione, Maggio 1965

In una settimana di bicicletta

si possono visitare

i luoghi della disfatta:

una fetta del nord che non è Scozia

e che chiunque

ha giudicato senza grazia.

Nel frattempo sul continente

non c’è popolo ma plebe,

e dio s’è fatto prete.

E allora Geremia? È venuto e passato

il tuo momento, la tua isola

è alla fonda e qui non c’è più porto. 

What You See, Is What You Get!

La luna circospetta ci insegue

come una scarpa slacciata,

si traveste tra i rami;

la città non le permette ombra

e inciampiamo nell’impossibile.

***

Dieci anni fa, invece, per chi non crede alle coincidenze:

La giornata cognominata

Nel limbo dov’è ormai il confine segnato

da quel Rio che chiamano

Grande, pensavo verso Nord

il deserto illuminato

a giorno da fulmini poveri – anche quelli,

d’acqua.

Parafrasando direi che c’è

chi legge un solo libro

vive una vita sola

e capisce sempre cose diverse,

chi ne legge migliaia

e non capisce sempre la stessa.

Ma provarci, almeno.

Non mi lamento perciò della carta,

della polvere che si accumula,

dello spazio che viene a mancare:

senza essere fraudolento devo forse ricordare

che il fisco ha avuto dubbi

su come, a chi spolvera,

potessi permettermi di versare i contributi?

Senza trincerarsi nella botanica

o in eruditismi ombelicali,

cosa resta? Il tempo – che non esiste;

l’esperienza – che non è niente

e bene: comune,

macro asilo di vite sopravvissute.

Certo il meteo.

Verso ovest penso la piena del Tevere.

Facciamo attenzione a quando siamo felici.

La povertà, spregevole, ha odori.
Alcuni confortevoli:
l’aglio bruciato dalle nonne
che si fa regola per le scale
e negli ampi androni. Falansteri
fascisti di prima periferia:
è l’ora d’uscita dalle scuole.
Sapere il mondo per contrasto,
sé stessi con fastidio,
puzza il profumo ch’è d’iddio.

Alla triennale c’è un uomo-capra
per tre giorni e tre notti
mi fa ridere e poi pensare: genio!

Alla proiezione della Divina
Commedia, tra i critici c’è chi grida al capolavoro
e chi grida e basta!

Come l’olfatto, il gusto,
la vista e il tatto,
non esistono libri
inutili e parole vane.
La luna pochè, l’estate,
poiché c’era tempo.
I romanzi russi
coi semoventi samovar
e le vecchie cogli scialli,
gli americani coi liquori,
le donne facili alle vite difficili.
Alla prova dei fatti
nessuno sa perché ride,
piange o trema il cuore.

La poesia forse,
come se la famiglia fosse
una nota spese,
e la resistenza
una serie di vite inadatte:
non era per me
aspettare la notte,
scegliere scelte fatte,
consumare l’accumulo
nel rivendere o percolare.

Robuste basi teoriche,
senza riscontro empirico,
suggeriscono alla quercia
le ghiande, al mio balcone
le succulente e il sole.

Cose comuni e sensi neghittosi
d’ascoltare quel che non si può
dimenticare.

…Sometime too hot the eye of heaven shines,

And often is his gold complexion dimm’d,

And every fair from fair sometime declines,

By chance or nature’s changing course untrimm’d;

But thy eternal summer shall not fade,

Nor lose possession of that fair thou ow’st… (W.S.)

“I really believe in empty spaces, although, as an artist, I make a lot of junk. Empty space is never-wasted space. Wasted space is any space that has art in it. An artist is somebody who produces things that people don’t need to have but that he, for some reason, thinks it would be a good idea to give them.”
A.W.

Certo il Verano di Giacomo Balla
non è il Père-Lachaise di Delacroix:
pare che a Roma si viva
meno bene che a Pittsburgh,
e un po’ di più.
 
A Brecht, effettivamente,
preferisco te con la canotta
Abercrombie & Fich
e gli slip. E poi senza
vergogna
preferisco Carver a Bukowski,
Bulgakov a Dostoevskij,
Günter Grass
a Pascoli e all’erba dei fossi.

Ami la stasi
per apparente indipendenza
dalla materialità.
So il vento e i silenzi
e che sì, sapeva i nomi.

Prevedo, ragionevole,
quello che accadrà:

come le disarmate nuvole
della generosa primavera romana,
che basta un po’ di tramontana;
come il sole d’ottobre
che lo scirocco inzacchera.

Così evito, il grigio in ogni modo
che non era e non voleva.
Stravedo nel baluginare legale
dell’ora in cui il giorno prima
s’allunga, si spiccia
e affretta l’estate.

Come la noia che vizia in pianto
qualunque grazia,
come la gioia che rimesta
il tempo automatico.
Come l’impiegato
con lo stipendio, il parastato
così semplice ch’è complicato:

s’uncina l’immateriale
facendo sostanza l’arte
d’assimilare, sociale
la serigrafia e l’ossidazione.

Parliamo di business allora:
ad oggi, vuoi mettere i Mercati di Traiano
coi Kaufhalle e i GUM?